La taberna estaba en silencio, el bardo había terminado de afinar. La parroquia contenía la respiración mientras parecía esperar, con sus manos sobre las cuerdas y los ojos cerrados alguna mística señal. No era un cantante, era un narrador sin palabras. Y eso demostró en cuanto el crujir del tronco en el hogar hizo que sus dedos empezaran a rasgar las cuerdas con suavidad. Las notas revoloteaban, suaves y delicadas, acariciando a penas el ambiente y dejando el dulce sabor de su paso en las mentes de los parroquianos. Cuando terminase, ninguno sabría describir esa melodía, pero las mentes de todos viajaban a algún bello lugar. Desde las nevadas montañas hasta el seco desierto. Un viaje que para cada uno se detenía en un lugar, un tranquilo claro donde se refugiaban en los peores momentos. Todo el mundo estaba embelesado, las jarras detenidas a medio camino del trago, las bandejas detenidas en su camino llenas a partes iguales de jarras llenas y vacías. Incluso la espita se ...